Las primeras ilustraciones que vi suyas, posiblemente (casi seguro) fueron sus tiras cómicas en el ABC que leía mi abuelo, esos trazos te cautivaban, era como si juntaras en una mano: la de Picasso y la de Botero pero en cómic y con un humor muy mordaz, libre e inteligente. Pero sin duda el dibujo que más me marcó, no estaba en un papel, ni en un lienzo; estaba, en los azulejos de la parada de metro del Retiro y en la fachada de una casa madrileña: todos esos personajes con sus enormes dedos, los muslámenes de las mujeres y los brazacos de los hombres, esos trazos tan libres, aparentemente fortuitos que daban vida a unas ilustraciones tan sensuales, tan cómicas, tan sarcásticas, que esos trazos infantiles y simples se convertían a la vez en ilustraciones muy serias y muy adultas.
Hoy ha muerto, a la edad de 93 años, 93 años resumidos en miles de millones de viñetas, borradores, dibujos, bocetos y un árbol en el retiro de Madrid, 93 años siempre trabajando y trabajando, 93 años de talento desbordante, 93...
Qué se lo pase de vicio señor Antonio, allá por el cielo... Pero, y ahora ¿quién regará su árbol del retiro?
1 comentario:
buena dedicatoria
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